У меня с детства осталась одна смешная привычка - никогда не рассказывать родителям о книгах, фильмах и исполнителях, которые мне нравятся. Единственное увлечение, которое мне не удалось скрыть, это Дэвид Боуи. Его фотография, вырезанная из "Ровесника", лежала у меня под стеклом на столе, а всю свою стипендию я тратила на фирменные диски. Я даже однажды посмотрела "Человека, который упал на Землю" вместе с мамой, однако кассеты "Счастливого Рождества, мистер Лоуренс" и "Голод" были запрятаны далеко и надежно. Наверно, во время ремонта они обнаружили их в моем столе вместе с фильмами Кокто, так как в прошлый визит домой они аккуратно лежали с другими видеокассетами в тумбочке под телевизором. С чего у меня появилась эта страсть всё прятать, даже не помню. Может потому, что однажды мама, слушая мои восторги по поводу "Графа Монте-Кристо", заметила, что книжка детская и вообще сказка, после чего я смертельно обиделась за Александра Дюма и запрятала её куда-то в стол. Так или иначе, но я до сих пор всё прячу, и книжки по Торчвуду к каждому приезду родителей перекочёвывают из шкафа в комнате на полку в бункер, а все фотографии ДБ в рамках исчезают со своих привычных мест.
Глупо, да?